A Máquina do Mundo

Carlos Drummond de Andrade

        E como eu palmilhasse vagamente

        uma estrada de Minas, pedregosa,

        e no fecho da tarde um sino rouco

        se misturasse ao som de meus sapatos

        que era pausado e seco; e aves pairassem

        no céu de chumbo, e suas formas pretas

        lentamente se fossem diluindo

        na escuridão maior, vinda dos montes

        e de meu próprio ser desenganado,

        a máquina do mundo se entreabriu

        para quem de a romper já se esquivava

        e só de o ter pensado se carpia.

        Abriu-se majestosa e circunspecta,

        sem emitir um som que fosse impuro

        nem um clarão maior que o tolerável

        pelas pupilas gastas na inspeção

        contínua e dolorosa do deserto,

        e pela mente exausta de mentar

        toda uma realidade que transcende

        a própria imagem sua debuxada

        no rosto do mistério, nos abismos.

        Abriu-se em calma pura, e convidando

        quantos sentidos e intuições restavam

        a quem de os ter usado os já perdera

        e nem desejaria recobrá-los,

        se em vão e para sempre repetimos

        os mesmos sem roteiro tristes périplos,

        convidando-os a todos, em coorte,

        a se aplicarem sobre o pasto inédito

        da natureza mítica das coisas,

        assim me disse, embora voz alguma

        ou sopro ou eco ou simples percussão

        atestasse que alguém, sobre a montanha,

        a outro alguém, noturno e miserável,

        em colóquio se estava dirigindo:

        "O que procuraste em ti ou fora de

        teu ser restrito e nunca se mostrou,

        mesmo afetando dar-se ou se rendendo,

        e a cada instante mais se retraindo,

        olha, repara, ausculta: essa riqueza

        sobrante a toda pérola, essa ciência

        sublime e formidável, mas hermética,

        essa total explicação da vida,

        esse nexo primeiro e singular,

        que nem concebes mais, pois tão esquivo

        se revelou ante a pesquisa ardente

        em que te consumiste... vê, contempla,

        abre teu peito para agasalhá-lo.”

        As mais soberbas pontes e edifícios,

        o que nas oficinas se elabora,

        o que pensado foi e logo atinge

        distância superior ao pensamento,

        os recursos da terra dominados,

        e as paixões e os impulsos e os tormentos

        e tudo que define o ser terrestre

        ou se prolonga até nos animais

        e chega às plantas para se embeber

        no sono rancoroso dos minérios,

        dá volta ao mundo e torna a se engolfar,

        na estranha ordem geométrica de tudo,

        e o absurdo original e seus enigmas,

        suas verdades altas mais que todos

        monumentos erguidos à verdade:

        e a memória dos deuses, e o solene

        sentimento de morte, que floresce

        no caule da existência mais gloriosa,

        tudo se apresentou nesse relance

        e me chamou para seu reino augusto,

        afinal submetido à vista humana.

        Mas, como eu relutasse em responder

        a tal apelo assim maravilhoso,

        pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

        a esperança mais mínima — esse anelo

        de ver desvanecida a treva espessa

        que entre os raios do sol inda se filtra;

        como defuntas crenças convocadas

        presto e fremente não se produzissem

        a de novo tingir a neutra face

        que vou pelos caminhos demonstrando,

        e como se outro ser, não mais aquele

        habitante de mim há tantos anos,

        passasse a comandar minha vontade

        que, já de si volúvel, se cerrava

        semelhante a essas flores reticentes

        em si mesmas abertas e fechadas;

        como se um dom tardio já não fora

        apetecível, antes despiciendo,

        baixei os olhos, incurioso, lasso,

        desdenhando colher a coisa oferta

        que se abria gratuita a meu engenho.

        A treva mais estrita já pousara

        sobre a estrada de Minas, pedregosa,

        e a máquina do mundo, repelida,

        se foi miudamente recompondo,

        enquanto eu, avaliando o que perdera,

        seguia vagaroso, de mãos pensas.

Releituras - Textos 

(Tido e havido como um dos maiores poemas da lingua brasileira)