Sujo! Assim foi 2015.

 Em seu concurso anual, a National Geographic elegeu as melhores fotos de 2015. A grande vencedora foi essa, de um tornado que aconteceu no Colorado (EUA). Ela foi escolhida entre mais de 13 mil candidatas e foi chamada "Dirt" (Sujeira, na tradução livre). O autor é o fotógrafo australiano James Smart, que "perseguiu" 15 dias de tempestades viajando pelos EUA 

UOL - 31.12.2015

Na cena o ano que passou; no semblante do garoto - tomara! - o futuro.

Tyler Hicks -  Refugiados chegando à ilha de Lesbos na Grécia - (Escolhida como uma das fotos do ano pelo New York Times) 
Post inspirado no texto de  Contardo Calligaris : O ano que acaba e o que começa - Folha, 31/12/2015

Até o fundo do poço é falso.

É o festival da calamidade. Até o Whatsapp, essa ferramenta  fantástica que nos ajuda demais no dia a dia, está cancelado na fantástica nação do futuro que teima em não chegar. Vai ver acabaram com ele porque funciona.

Nos meus 64 anos de andanças por esse  país, devo dizer que pior mesmo é essa sensação de que nunca se atinge o fundo do poço.Começo a pensar que somos um poço sem fundo mesmo.Ou, pior, como disseram-me  jocosamente  ontem, até o fundo do poço  é falso por aqui.

Angels ( do Pinterest prá você)

Beauty II ( do Pinterest prá você)

Beauty ( do Pinterest prá você)

Jacó e o Anjo (I)

Belíssimo.

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Hoje é habitual usarmos uma uniformização por baixo para nos referirmos à vida pública, aos serviços, ao Estado, à juventude, aos palestinos e israelenses, a todos os cantos tristes do mundo, ao terrorismo, à corrupção. Pensamos: “político é tudo igual” (ou “homem é tudo igual”, ou — “mulheres!”), “não leem mais, só ficam nas redes”, “essa guerra nunca terá fim”, “os homens são naturalmente violentos, e às vezes enlouquecem”, “existe corrupção desde que existe homem”. É uma espécie de cinismo pós-moderno. Nada a fazer, vamos às compras. — Não restam sonhos? Sim, há alguns à venda. — A esses desiludidos do mundo e da vida vale a pena contar a história de Jacó e o Anjo.

Imaginem se Francisco não tivesse sabido ouvir a voz de Deus na igrejinha de São Damião. Se pensasse: “Que igrejinha bonita, toda derreada, esse povo não cuida mesmo das coisas...”, e tivesse ido adiante sem entender que Alguém o chamava. Ser santo dá trabalho. Não vem de graça. Vem da Graça. É preciso merecê-la. Vida difícil. Bastaria pensar que nada tem jeito, esse mundo é mesmo uma perdição, esperemos o Reino de Deus, depois da morte — e não haveria santos. E para alguns fariam falta. São luzes. Às vezes fica escuro. E eles encantam o ar trevoso. Pequeninos faróis. Anda escuro agora em muitas partes do mundo. Santos são requeridos. Mas nosso espírito cínico olha com desconfiança desdenhosa os que andam na contramão do tempo carregando nos olhos fiapos de transcendência. Estão fora do mercado. Não são nada práticos. Sonham. Assim se diz. A quem diz assim valeria a pena contar a história de Jacó e o Anjo.

Jacó era o filho mais moço de Isaac, filho de Abraão, pai da nossa história. (Pelo lado judaico. Convém não esquecermos os gregos.) Numa negociação da qual certamente não se orgulhou, levou do seu irmão Esaú a primogenitura. E a primogenitura era tudo. Isaac, já quase cego, apalpou o braço do filho mais moço, reconheceu nele os pelos abundantes de Esaú e deu a bênção ao caçula. E Jacó virou patriarca. Não é, certamente, uma história edificante. Fala das fraquezas humanas, da corrupção ativa e passiva (Esaú vendeu-se por um prato de lentilhas...), do desamor entre irmãos. Da vontade de poder e riquezas. Sim. Mas Jacó lutou com o Anjo. E tudo mudou. O mundo mudou. A História mudou. E nós estamos aqui. Não descendemos da tramoia. Descendemos da luta.

Jacó trabalhara anos para Labão, um homem rico de plantações e gado. Queria, ao fim dos cansaços, sua filha Raquel. Labão lhe deu Lia. E Jacó, teimoso, trabalhou mais (sete anos, diz Camões, e deve ser verdade). E obteve Raquel. Raquel e Lia. E ficou rico. Labão dizia: “Todos os novilhos que nascerem malhados serão teu salário” — e o Deus de Abraão e Isaac mandava todos os novilhos malhados. E assim foi, até que começaram a olhá-lo com desconfiança e ele considerou mais prudente fugir. Tomou Raquel e Lia, e suas escravas, e tudo que era seu, e procurou a outra margem do rio Jaboc, onde estaria livre da perseguição dos filhos e genros de Labão, que vinham nos seus calcanhares. Atravessou as mulheres, o gado e o mais que levava de precioso. E preparou-se para passar ele também. Do outro lado ficava a liberdade. — Até aqui tudo exasperantemente rasteiro. Briga de família, riquezas e bens. A mesma humanidade de hoje. O mundo não envelhece, repete-se. — Mas não. Porque Deus quis pôr Jacó à prova, e tudo mudou.

A noite ia caindo, Jacó já alcançava o rio e de súbito Alguém se interpôs entre o homem e a liberdade. E exigiu luta. Jacó intuiu que não podia vencer. Mas do outro lado estavam a liberdade e uma vida nova. Não tinha escolha. Contra todas as evidências, lutou. A noite inteira. Tudo que estava em jogo lhe deu forças desmesuradas, e por toda uma noite os dois ficaram ligados no abraço guerreiro, imóveis de tanta equipotência. A luta impossível se travou. Ninguém venceu. Chegada a manhã, Esse que desafiara o mortal lhe disse: “Lutaste bem, podes passar”. E Jacó: “Não sem saber o nome daquele que me deu combate”. E Ele: “Meu nome tu não compreenderias. Mas digo o teu. Doravante te chamarás Isra-El, o que lutou com Deus.” E Jacó, Israel, passou.

Aqueles que vivem da descrença no mundo e do feroz desgosto da vida, e já se esqueceram da graça que é sonhar — esses um dia poderiam ser surpreendidos pelo Anjo. Seria assim. Iriam de noite anestesiados de desnorteamento e de repente o Anjo estaria lá. Caminho bloqueado. Ou a luta ou o aniquilamento na tristeza. Os que decidissem lutar descobririam que são as batalhas impossíveis as que valem a pena. As outras são apenas cálculo. E aí, passando ou não, teriam vencido. Os outros... Para os outros é preciso pensar outra história. A de Jacó e o Anjo não dá conta da renúncia triste.

Mas haverá outra, com certeza.

Márcio Tavares D'Amaral - O Globo, 05.12.2015

Jacó e o Anjo (II)

O Anjo pode não ser visto. É esquivo e noturno. Quando não se mostra é necessária muita agudeza amorosa para vê-lo. E já nos vai faltando agudeza, daquela que penetra o escondido. E amor. Também nos vai faltando o amor. Nas nossas sociedades, em que o consumo reina, inclusive o de pessoas, em que a eficácia impera, e a busca por sentido escasseia, em que uma exclusão estrutural expulsa quatro bilhões de pessoas do mundo, da vida e do tempo — nas nossas sociedades pós-modernas é tão difícil reconhecermos o Próximo! E o Anjo é o mais próximo. Se não o reconhecemos não o enfrentamos. E a vida fica banal, sem sobressaltos. E triste. Inventamos avatares de Deus. Ele habita as redes, vira meme. Frequenta jogos. Onde houver jogos complexos, que exigem decifrações e altas estratégias, aqueles em que os desenvolvedores, os jogadores e os personagens podem se confundir, há uma função-deus em jogo. No jogo. Alguém comanda. Há destino. As escolhas de caminhos fazem vidas diferentes e atraem perigos e recompensas. Há bem e mal. Mas ninguém se importa. O deus do jogo não é um próximo. É da máquina. Deus-software. Não tem transcendência. Gera efeitos, mas, fora isso, não faz Sentido.

Também nas guerras, que já se parecem com jogos, há uma função-deus. Elas cada vez mais se fazem em seu nome. Planetariamente. Como se, sobretudo em certos cantos tristes do mundo, precisassem de um Absoluto, para ganharem sentido para quem vai morrer. Ou matar. Não fossem só conflitos de interesses mortais. Precisam se dar em espetáculo. Se não forem vistas em largas cadeias não serão consumidas. E uma guerra não consumida em imagens é como se não tivesse acontecido, circunscrita ao seu pequeno território real. O próximo, nessas guerras, é o espectador. É nele que a guerra ganha sentido. E o pobre Deus dá seu Nome.

É a expectativa do Próximo verdadeiro, não máquina, não espetáculo, que abre o caminho noturno do Anjo. Sem Próximo o mundo fica com uma só dimensão. Sem relevo, sem diferenças verdadeiras. E o Anjo deixa cair suas asas tristes. O Próximo habita a diferença.

Conta-se que, na antiga Judeia, um homem, ferido num assalto perto de Jericó, agonizava à beira da estrada. Passou um doutor da Lei, tinha pressa, não prestou atenção ao ferido, tão perto dos seus olhos. Outras coisas eram mais importantes do que a vida ou morte de alguém que ele nem conhecia. Passou um comerciante. Tinha pressa. Os mercados iam fechar, não havia tempo a perder com um desconhecido fora do mercado. E passou um samaritano. Os habitantes da Samaria eram em geral desprezados como inferiores. Esse parou. Desceu do cavalo, cuidou das feridas, levou o homem a uma estalagem, pagou pelo tempo em que cuidariam dele até que pudesse voltar. Não o conhecia. Mas o reconheceu. Ele era o Próximo, o estranho. O homem ferido soube também que aquele era o seu próximo. Próximos, um para o outro. É como, fortuitamente, acontece o amor. Uma transcendência cuidadosa.

Há hoje, no mundo desencantado, um desgosto pela transcendência. Parece logo coisa religiosa, e há quem não goste de religião. Entende-se: elas têm dado péssimos exemplos de desamorosidade. Parece também um conceito velho. Ideia da Bíblia, do Corão, dos teólogos. E Deus sabe que há teólogos sem amor! Parece, não sei... uma coisa que não tem mercado. Quem quereria consumir transcendência? Transcendência não vende. No entanto, cada vez que uma pessoa fica aturdida com um acontecimento e se pergunta: “Mas qual é o sentido disso??” — a transcendência entrou na sua vida. Houve o reconhecimento de que o apenas dado não explica os momentos mais importantes, de choque ou graça. Há um sentido que escapa. Há um Sentido, que escapa. E que faz falta. A pessoa a quem ocorreu o inesperado precisa dele. Ela o quer. É assim mesmo: a transcendência não precisa ser nada de complicado, em que se deva crer. Basta querer. Sentir sua falta. Perguntar, fazer questão. E aí, quando ela é convocada, a vida fica com mais de uma dimensão, e o Próximo pode aparecer. E o amor, que precisa de um próximo, pode se lembrar de si. E a esperança, que necessita de um próximo, uma próxima — vida, mundo, futuro —, sem alarde se desvela. A vida, anêmica de tanto consumo entediado, recupera cores, é capaz de sorrir.

Marcio Tavares D'Amaral - O Globo, 12.12.2015

Só faltava essa...

Nesse circo de horrores em que se transformou a vida pública brasileira, onde as atrações  se revezam no picadeiro cada vez mais caricatas, mostrando que o fundo do poço parece estar no infinito, essa notícia da coluna do Ancelmo Goís no Globo de 12.12.2005 cai como uma luva.

O portal “Huffington Post” e o instituto Gottlieb Duttweiler, da Suíça, elegeram, como segundo maior “líder do pensamento” global, em 2015... Paulo Coelho, 68 anos, o escritor brasileiro.Na lista, ele aparece atrás só do Papa Francisco. Coelho é o único brasileiro na lista dos cem maiores pensadores.

Definitivamente perderam os referenciais.

Nada contra o Paulo Coelho que tem o direito de ser quem ele queira e de publicar o que bem lhe aprouver,  mas imaginá-lo  como pensador é impensável.

Azar o meu - um homem inatual. Ele só perde para o papa Francisco como um dos avatares do pensamento mundial de 2015.

Alguma coisa - ou muitas -  estão fora do lugar.

Poemeto

A vida não entedia
Ela dói
Rói minhas entranhas,
angustia.
Tanta dor e desalento
não dão espaço nem tempo
para o tédio
esse senhor amorfo e opaco
ébrio jamais!
que nunca ousou dançar
a dança dos meus dias.

A melancolia

...e a certeza de que o sonho já era. 

Era 1970, a música é The long and winding road, o álbum: Let it be. O último dos Beatles que já haviam se esfumado. Quando soube, rolou uma lágrima. O mundo nunca mais seria o mesmo.

Presente de Natal

... e três ou quatro horas depois de ter postado a nota anterior, os fatos vieram confirmá-la com o nefasto Cunha  protocolando  o impeachment da presidenta. Talvez agora as coisas comecem a andar nesse país.

Dessa lama toda  em que o país está metido brotou-me um sonho: ver, desembarcando daquelas SUVs pretas da PF a caminho da carceragem  em Curitiba as figuras do Cunha, Collor e Lula, escoltados pelo onipresente japa - o carcereiro-chefe -  com  seus indefectíveis óculos escuros. Ele já deve estar visitando essa trinca de ases nos seus pesadelos. Essa turma, entretanto, é bem resolvida - alô, alô, psicólogos e psicanalistas! Garanto que  dormem o sono dos justos todas as noites.

Seria  um grand finale para esse ano da graça de 2015.

Rindo na desgraça.

Quem tem Cunha tem medo!
Quem se saiu com essa foi  um dos caras do Casseta e Planeta - não lembro qual deles -  com certeza inspirado na versão chula: Quem tem c.. tem medo.
Uma das grandes frases  do ano.

Terminal

Só pode ser esse o estado de um país que tem um sujeito da grandeza moral do atual Presidente da Câmara - eleito democraticamente, diga-se de passagem - a chantagear a Presidente da República - que não é lá grande coisa também, diga-se de passagem, mas que merece o que está passando. Afinal ela não disse que seria capaz de fazer o diabo para ganhar a eleição? E fez. Agora o diabo está fazendo das suas com ela. 

É a total  decomposição da nossa vida pública e - acrescento - privada, pois ambas caminham lado a lado.