segunda-feira, 30 de dezembro de 2013

A trágica condição humana.

Certamente a coisa mais impactante que lí em anos. Um tsunami!

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I once wrote that I thought the reason man was so naturally cowardly was that he felt he had no authority; and the reason he had no authority was in the very nature of the way the human animal is shaped: all our meanings are built into us from the outside, from our dealings with others. This is what gives us a self and a superego. Our whole world of right and wrong, good and bad, our name, precisely who we are, is grafted into us; and we never feel we have authority to offer things on our own. How could we? - I argued - since we feel ourselves in many ways guilty and beholden to others, a lesser creation of theirs, indebted to them four our very birth.
But this is only part of the story - the most superficial and obvious part. There are deeper reasons for our lack of courage.....
We fear our highest possibility (as well as our lowest ones). We generally afraid to become that which we can glimpse in our most perfect moments... We enjoy and even thrill to the goodlike possibilities we see in ourselves in such peak moments. And yet we simultaneously shiver with weakness, awe and fear before these very some possibilities. (Abraham Maslow)
Maslow used an apt term for this evasion of growth, this fear of realizing one´s own fullest powers.  He called it the Jonah Syndrome. He understood the syndrome as the evasion of the full intensity of life:
We are just not strong enough to endure more! It is just too shaking and wearing. So often people in ...ecstatic moments say, It´s too much or I can´t stand it or I could die... Delirious happiness cannot be borne for long. Our organisms are just too weak for any large doses of greatness... (Abraham Maslow).
The Jonah Sindrome, then seen from this basic point of view is partly a justified fear of being torn apart, of losing control, of being shattered and disintegrated, even of being killed by the experience.  And the result of this syndrome is what we would expect a weak organism to do: to cut back the full intensity of life
For some people this evasion of one´s own growth, setting low levels of aspiration, the fear of doing what one is capable of doing, voluntary self-crippling, pseudo-stupidity, mock-humility are in fact defenses against grandiosity....(Abraham Maslow)
It all boils down to a simple lack of strenght to bear the superlative, to open oneself to the totality of experience.... developed in phenomenological terms in the classic work of Rudolf Otto. Otto talked about the terror of the world, the feeling of overwhelming awe, wonder, and fear in the face of creation - the miracle of it, the mysterium tremendum et fascinosum of each single thing, of the fact that there are things at all. What Otto did was to get descriptively at man´s natural feeling of inferiority in the face of the massive transcendence of creation; his real creature feeling before the crushing and negating miracle of Being. We now understand how a phenomenology of religious experience ties into psychology: right at the point of the problem of courage.

We might say that the child is a natural coward: he cannot have the strength to support the terror of creation. The world as it is, criation out of the void, things as they are, things as they are not, are too much for us to be able to stand. Or, better: they would be too much for us to bear without crumbling in a faint, trembling like a leaf, standing in a trance in response to the movement, colors, and odors of the world. I say would be because most of us - by the time we leave childhood - have repressed our vision of the primary miraculousness of creation. We have closed it off, changed it, and no longer perceive the world as it is to raw experience....We change these heavily emotional perceptions precisely because we need to move about in the world with some kind of equanimity, some kind of strenght and directeness; we can´t keep gaping with out heart in our mouth, greedily sucking up with  our eyes everything great and powerful that strikes us. The great boon of repression is that it makes it possible to live decisively in an overwhelmingly miraculous and incomprehensible world, a world so full of beauty, majesty, and terror that if animals perceived it all they would be paralyzed to act.
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But look at man, the impossible creature! Here nature seems to have thrown caution to the winds along with the programmed instincts. She created an animal who has no defense against full perception of the external world, an animal completely open to experience. Not only in front of his nose, in his umwelt, but in many other  umwelten. He can relate not only to animals in his own species, but in some ways to all other species. He can contemplate not only what is edible for him, but everything that grows. He not only lives in this moment, but expands his inner self to yesterday, his curiosity to centuries ago, his fears to five billion years from now when the sun will cool, his hopes to an eternity from now. He lives not only on a tiny territory, nor even on an entire planet, but in a galaxy, in a universe, and dimensions beyond visible universes. It is appaling, the burden that man bears, the experiential burden.
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Man´s body is a problem to him that has to be explained. Not only his body is strange, but also its inner landscape, the memories and dreams. Man´s very insides - his self - are foreign to him. He doesn´t know who he is, why he was born, what he is doing on the planet, what he is supposed to do, what he can expect. His own existence  is incomprehensible to him, a miracle just like the rest of creation, closer to him, right near his pounding heart, but for that reason all the more strange. Each thing is a problem, and man can shut out nothing. As Maslow has well said, It is precisely the godlike in ourselves that we are ambivalent about, fascinated by and fearful of, motivated to and defensive against. This is one aspect of the basic human predicament, that we are simultaneously worms and gods. There it is: gods with anuses.
The historic value of Freud´s work is that it came to grips the peculiar animal that man was, the animal that was not programmed by instincts to close off perception and assure automatic equanimity to live on this planet. And so the core of psychodynamics, the formation of the human character, is a study in human self-limitation and in the terrifying costs of that limitation. The hostility to psychoanalysis in the past, today, and in the future, will always be a hostility against admitting that man lives by lying to himself about himself and about his world, and that character, to follow Ferenczi and Brown, is a vital lie.
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Freud´s greatest discovery, the one which lies at the root of psychodynamics, is that the great  cause of much psychological illness is the fear of knowledge of oneself - of one´s emotions, impulses, memories, capacities, potencialities, of one´s destiny. We have discovered that fear of knowledge of oneself is very often isomorphic with, and parallel with, fear of the outside world.
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In general this kind of fear is defensive, in the sense that it is a protection of our self-esteem,of our love and respect for ourselves. We tend to be afraid of any knowledge that could cause us to despise ourselves or to make us feel inferior, weak, worthless, evil, shameful. We protect ourselves and our ideal image of ourselves by repression and similar defenses, which are essentially techniques by which we avoid becoming conscious of unpleasant or dangerous truth. ( Abraham Maslow)
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The individual has to repress globally, from the entire spectrum of his experience, if he wants to feel a warm sense of inner value and support something that nature gives to each animal by the automatic instinctive programming and in the pulsating of the vital processes. But man, poor denuded creature, has to build and earn inner value and security. He must repress his smallness in the adult world, his failures to live up to adult commands and codes. He must repress his own feelings of physical and moral inadequacy, not only the inadequacy of his good intentions: the death wishes and hatreds that result from being frustrated and blocked by the adults. He must repress his parents inadequacy, their anxieties and terrors, because these make it difficult for him to feel secure and strong. He must repress his own anality, his compromising bodily functions that spell his mortality, his fundamental expendability in nature. And with all this, and more that we leave unsaid, he must repress the primary awesomeness of the external world.
  
In his later years, Freud evidently came to realize, as Adler had earlier, that the thing that really bothers the child is the nature of his world, not so much his own inner drives. He talked less about the power of  Oedipus complex and more about human perplexity and helplessness in the face of nature´s dreaded forces, the terrors of nature, the painful riddle of death, our anxiety in the face of life´s dangers and the great necessities of fate, against which there is no remedy. And when it came to the central problem of anxiety, he no longer talked - as he had  in his early work -about the child´s being overwhelmed from within by his instinctual urges; instead, Freud´s formulations became existencial. Anxiety was now seen as a matter of the reaction to global helplessness, abandonement, fate:

I therefore maintain that the fear of death is to be regarded as an analogue of the fear of castration and that the situation to which the ego reacts os tje state of being forsaken or deserted by the protecting superego - by the powers of destiny - which puts an end to security against every danger.

This formulation indicates a great broadening of perspective. Add to it a generation of two of psychoanalytic clinical work, and we have achieved a remarkably faithful undestanding of what really bothers the child, how life is really too much thought, too much perception, too much life. And at the same time, how he has to avoid the death that rumbles behind and underneath every carefree activity, that looks over his shoulder as he plays. The resul is that we now know that the human animal is characterized by two great fears that other animals are protected from: the fear of life and the fear of death. ....Heidegger brought these fears to the center of existential philosophy. He argued that the basic anxiety of man is anxiety about being-in-the-world, as well as anxiety of being-in-the-world.  That is, both fear of death and fear of life, of experience and individuation. Man is reluctant to move out into the overwhelmingness of his world, the real dangers of it; he shrinks back from loosing himself in the all-consuming appetites of others, from spinning out of control in the clutchings and clawings of men, beasts and machines. As an animal organism man senses the kind of planet he has been put down on, the nightmarish, demonic frenzy in which nature has unleashed billions of individual organismic appetites of all kinds - not to mention earthquakes, meteors, and hurricanes, which seem to have their own hellish appetites. Each thing, in order to deliciously expand, is forever gobbling up others. Appetites may be innocent because they are naturally given, but any organism caught in the myriad cross-purposes of this planet is a potential victim of this very innocence - and it shrinks away form life lest it lose its own. Life can suck one up, sap his energies, submerge him, take away his self-control, give so much new wxperience so quickly that he will burst; make him stick out among the others, emerge onto dangerous ground, load him um with new responsibilities which need great strenght to bear, expose him to new contingencies, new chances. Above all there is the danger of a slip-up, an accident, a chance disease, and of course of death, the final sucking up, the total submergence and negation.
The great scientific simplification of psychoanalysis is the concept that the whole of early experience is an attempt by the child to deny the anxiety of his emergence, his fear of losing his support, of standing alone, helpless and afraid. The child´s character , his style of life, is his way to using the power of others, the support of the things and the ideas of his culture, to banish form his awareness the actual fact of his natural impotence. Not only his impotence to avoid death, but his impotence to stand alone, firmly rooted on his own powers....His world is a transcendent mystery;even the parents to whom he relates in a natural and secure dependency are primary miracles. How else could they appear? The mother is the first awesome miracle that haunts the child his whole life, whether he lives within her powerful aura or rebels against it. The superordinacy  of his world intrudes upon him in the form of fantastic faces smiling up close through gaping teeth, rolling eery eyes, piercing him from afar with burning and threatening glances... The only way he could securely oppose them would be to know that he is as godlike as they but he can never know this straightforwardly and unambiguously. There is no secure answer to the awesome mystery of the human face that scrutinizes itself in the mirror; no answer, at any rate, that can come from the person himself, from his own center...
In these days, then, we understand that if the child were to give in to the overpowering character of reality and experience he would not be able to act with the kind of equanimity we need in our non-instinctive world. So one of the first thing a child has to do is to learn to abandon ecstasy, to do without awe, to leave fear and and trembling behind. Only then can he act with a certain oblivious self-confidence, when he has naturalized his world. We say naturalized but we mean unnaturalized, falsified, with the truth obscured, the despair of the human condition hidden, a despair that the child glimpses in his night terrors and daytime phobias and neuroses. This despair he avoids by building defenses; and these defenses allow him to feel a basic sense of self-worth, of meaningfulness, of power. They allow him to feel that he controls his life and his death, that he really does live and act as a willful and free individual, that he has a unique and self-fashioned identity, tha he is somebody... We called one´s life style a vital lie, and now we can understand better why we said it was vital: it is necessary and basic dishonesty about oneself and one´s whole situation. This revelation is what the Freudian revolution in thought really ends up in and is the basic reason hat we still strain against Freud. We don´t want to admit that we are fundamentally dishonest about reality, that we do not really control our own lives. We don´t want to admit that we do not stand alone, that we always rely on something that transcends us, some system of ideas and powers in which we are embedded and which support us. This power is not always obvious. It needs not be overtly a god or openly a strong person, but it can be the power of an all-absorbing activity, a passion, a dedication to a game, a way of life, that like a comfortable web keeps a person buoyed up and ignorant of himself, of the fact that he does not rest on his own center. All of us are driven to be supported in a self-forgetful way, ignorant of what energies we really draw on, of the kind of lie we have fashioned in order to live securely and serenely. Augustine was a master analyst of this, as were Kierkegaard, Scheler, and Tilich in our day. They saw that man could strut and boast all he wanted, but that he really drew his courage to be from a god, a string of sexual conquests, a Big Brother, a flag, the proletariat, and the fetish of money and the size of a bank balance.

The defenses that form a person´s character support a grand illusion, and when we grasp this we can understand the full drivenness of man. He is driven away from himself, from self-knowledge, self-reflexion. He is driven toward things that support the lie of his character, his automatic equanimity. But he is also drawn precisely toward those things that make him anxious, as a way to skirting them masterfully, testing  himself against them, controlling them by defying them. As Kierkegaard taught us, anxiety lures us on, becomes the spur to much of our energetic activity: we flirt with our own growth, but also dishonestly. This explains much of the friction in our lives. We enter symbiotic relationships in order to get the security we need, in order to get relief from our anxieties, our aloneness and helplessness; but these relationships also bind us, they enslave us even further because they support the lie we have fashioned. So we strain against in order to be more free. The irony is that we do this straining uncritically, in a struggle within our own armor, as it were; and so we increase our drivenness, the second-hand quality or our struggle for freedom. Even in our flirtations with anxiety we are unconscious of our motives. We seek stress, we push our own limits, but we do it with our screen against despair and not with despair itself. We do it with the stock market, with sports cars, with atomic missiles, with the success ladder in the corporation or the competition in the university. We do it in the prison of a dialogue with our own liggle family, by marrying against their wishes or choosing a way of life because they frown on it, and so on. Hence the complicated and second-had quality of our entire drivenness. Even in our passions we are nursery children playing with toys that represent the real world. Even when these toys crash and cost us our lives or our sanity, we are cheated of the consolation that we were in the real worldo instead of the playpen or our fantasies. We still did not meet our doom on our own manly terms, in contest with objective reality. It is fateful and ironic how the lie we need in order to live dooms us to a life that is never really ours.

It was not until the working out of modern psychoanalysis that we could understand somithing the poets and religious geniuses have long known: that the armor of character was so vital to us that to shed it meant to risk death and madness. It is not hard to reason out: If character is a neurotic defense aginst despair and you shed that defense, you admit the full flood of despair, the full realization of the true human condition, what men are really afraid of what they struggle against, and are driven towar and away from. Freud summed it up beautifully when he somewhere remarked that psychoanalysis cured the neurotic misery in order to introduce the patient to the commom misery of life. Neurosis is another word for describing a complicated technique for avoiding misery, bur reality is the misery. That is  why from the earliest times sages have insisted that to see reality one must die and be reborn. The idea of death and rebirth was present in shamanistic times, in Zen thought, in Stoic  thought, in Shakespeare´s King Lear, as well as stake in Judeo-Christian and modern existential thought.  But it was not until scientific psychology that we could undestand what was at stake in the death and rebirth; that man´s character was a neurotic structure that went right to the heart of his humanness. As Frederick Perls put it, To suffer one´s death and to be reborn is not easy. And it is not easy precisely because so much of one has to die.

I like the way Perls conceived the neurotic structure as a thick edifice built up of four layers. The first two layers are the everyday layers, the tactics that the child lerns to get along in society by the facile use of words to win ready approval and to placate others and move them along with him; these are the glib, empty talk, cliché, and role-playing layers. Many people live out ltheir lives never getting underneath them. The third layer is a stiff one to penetrate: it is the impasse that covers our feeling of being empty and lost, the vety feeling that we try to banish in building up our character defenses. Underneath this layer is the fourth and most bafflint one: the death or fear-of-death layer; and this, as we have seen, is tghe layer of our true and basic animal anxieties, the terror that we carry around in our secret heart. Only when we explode this fourth layer, says Pearls, do we get to the layer of what  we might call our authentic self: what we really are without sham, without disguise, without defenses against fear.
From this sketch of the complex rings of defense that compose out character, our neurotic shield that protects our pulsating vitality from the dread of truth, we can get some idea of the difficult and excruciatingly painful, all-or-nothing process that psychological rebirth is. And when it is through psychologically, it only begins humanly: the worst is not the death, but the rebirth itself - there´s the rub. What does it mean to be born again for man? It means for the first time to be subjected to the terrifying paradox of the human condition, since one must be born not as a god but as a man, or as a god-worm, or a god who shits. Only this time without the neurotic shield tha hides the full ambiguity of one´s life. And so we know that every authentic rebirth is a real ejection from paradise as the lives of Tolstoy, Péguy, and others attest. It makes men of granite, men who were automatically powerful, secure in their drivenness we maigh say and it makes them tremble, makes  them cry....

It was Rank who very early admitted that anxiety could not all be overcome therapeutically, and this is what he meant: that it is impossible to stand up to the terror of one´s condition without anxiety. It was Andras Angyal who got to the heart af the matter of psychotherapeutic rebirth when he said  that the neurotic who has had therapy is like a member of Alcoholics Anonymous: he can never take his cure for granted, and the best sign of the genuineness of that cure is that he lives with humility.

Ernest Becker, The Denial of Death (Chapter 4, Human Character as a Vital lie)

sábado, 28 de dezembro de 2013

A vida é breve, brevíssima (Frei Betto). Em compensação...

Baste a quem baste o que lhe basta
O bastante de lhe bastar!
A vida é breve, a alma é vasta;
Ter é tardar.

Fernando Pessoa

quinta-feira, 26 de dezembro de 2013

Vida fútil para mascarar a futilidade da vida.

Caramba! É a única razão pela qual vale a pena existir. A  beleza - só ela - com toda sua fragilidade, salva-se e pode salvar-nos da débacle.

Abaixo a parte final da crônica do Contardo Calligaris - Filmes para Gente Grande (Folha, 26.12.2013)

PS- Os filmes  são:  Jovem e Bela de François Ozon, Azul É a Cor Mais Quente de Abdellatif Kechiche, e A Grande Beleza  de Paolo Sorrentino.
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Mas quero falar de  A Grande Beleza , que acaba de estrear. A reação de defesa, nesse caso, consistiu em ler o filme como uma crítica moral ao mundo que ele apresenta.

No passado, Jep Gambardella (o extraordinário Toni Servillo) escreveu um romance que teve um certo sucesso, mas que ele mesmo considera pouco relevante. Ele vive numa Roma rica e mundana, decidida a se convencer de que ela está se divertindo muito.

Alguns dizem que o filme retrata a decadência da Itália. O que sobrou da grandeza passada são as artes da vaidade --a moda, o design, o estilo: somos os reis do supérfluo. Outros saem do cinema convencidos de que Sorrentino, como eles, tem ojeriza pela vida "vã" do protagonista. Jep trabalha pouco, vira as noites, bebe além do devido: ele é fútil.

Mas não é bem assim. Marcello, o protagonista de A Doce Vida, de Fellini, ele, sim, era um desadaptado na futilidade de Roma (e do mundo): esperava reencontrar uma inocência perdida e escrever enfim algo que valesse a pena.

O espírito de Jep (e de Sorrentino) é outro. Tem mais a ver com a elegância e a coragem da bandinha que continuou tocando enquanto o Titanic afundava. Em Roma isso tem um sentido especial: a festa continuou com os bárbaros às portas; e ela continua agora que os bárbaros já chegaram há tempos. É uma prova de decadência? Ou de sabedoria?

Aos olhos dos engajados (como Stefania, no filme), Jep talvez pareça desprezivelmente cínico. Mas ele é o último dos românticos, que vive como se a única resposta honesta ao vazio do mundo fosse a fragilidade da beleza: a beleza de Roma ou a de um terno perfeitamente cortado, tanto faz.

São desculpas pela futilidade? Talvez. Mas, cuidado, uma vida fútil poderia ser a única maneira de não mascarar a futilidade da vida. Qual é o efeito moral certo do "lembre-se da morte"? Ou melhor, qual é o melhor jeito de se lembrar da morte? Uma austeridade sisuda ou, ao contrário, o difícil exercício de não levar a vida a sério?

Criança, nos anos 1950, assisti a O Salário do Medo, de Clouzot. Ainda hoje me lembro que o piloto (Mario?) de um dos caminhões de dinamite, fadados a explodir, enquanto se barbeava, dizia que, se ele tiver que morrer, queria ao menos ter uma aparência decente.

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quarta-feira, 25 de dezembro de 2013

Feliz Natal (II)


Feliz Natal!



Naqueles dias apareceu um edito de Cesar Augusto, ordenando o recenseamento de todo o mundo habitado. Esse recenseamento foi o primeiro enquanto Quirino era governador da Síria. E todos iam se alistar, cada um na própria cidade.Também José subiu da cidade de Nazaré, na Galiléia, para a Judéia, à cidade de Davi, chamada Belém, por ser da casa e da família de Daví, para se inscrever com Maria, desposada com ele, que estava grávida. Enquanto lá estavam, completaram-se os dias para o parto, e ela deu à luz seu filho primogênito, envolveu-o em faixas e reclinou-o numa manjedoura, porque não havia um lugar para eles na estalagem. 
Na mesma região havia uns pastores que estavam nos campos e que durante as vigilias da noite montavam guarda a seu rebanho. O Anjo do Senhor apareceu-lhes e a glória do Senhor envolveu-os de luz; e ficaram tomados de grande temor. A Anjo, porém, disse-lhes: Não temais! Eis que vos anuncio uma grande alegria, que será para todo o povo. Nasceu-vos hoje um Salvador, que é o Cristo-Senhor, na cidade de Davi. Isto vos servirá de sinal; encontrareis um recém-nascido envolto em faixas deitado numa manjedoura.E de repente juntou-se ao Anjo uma multidão do exército celeste a louvar a Deus dizendo:
Glória a Deus no mais alto dos céus
e paz na terra aos homens de boa vontade.
Lucas, 2, 1-14.

Fissuras Natalinas

A vida é breve;brevíssima. Eis que o Natal, de novo, chega. Se outrora a vida nos parecia mais longa, não se deve achar que as pessoas morriam mais cheias de anos. Pelo contrário. Hoje, nossa idade média dilata-se graças aos avanços da medicina, do saneamento público, dos excessivos cuidados com o corpo, propalados e propagados. Tudo faz mal à saúde, do cigarro ao ar que se respira, do sedentarismo aos alimenos envenenados pelos pesticidas. Até que se descubra como viver sem comer e respirar, vamos sobrevivendo entre percalços e esperanças.
Antes, os dias tinham rítmo cadenciado. Cada coisa no seu lugar - a casa, a cidade, o país, o mundo. E no seu tempo: infância, estudo, juventude, casamento, trabalho, aposentadoria. Hoje, tudo se embaralha. O mundo invade nosso lar pela tela da TV, as crianças presenciam atos sexuais antes de saberem o que é sexo, a publicidade exacerba o apetite insaciável do desejo. São tantos os apelos, as seduções e as preocupações que o tempo se nos faz breve.
Outrora, se um parente adoecesse em outra região do país, a notícia chegava em doses homeopáticas, via correios. Agora o celular nos alcança no banheiro e na rua, no bar e na igreja. Não há tempo, nem espaço. Estamos condenados à simultaneidade. Em um único momento somos exortados ao prazer e à dor, à alegria e à tristeza, ao afeto e à indiferença.
Quando menos esperamos, as festas natalinas se acercam. O que suscita, no fundo da alma, um certo pânico. Não pelo significado do Natal, perdido nos porões da memória e escondido nos desvãos do sentimento religioso. Falo daquela sensação que o gado experimenta remetido ao matadouro. Rumam todos num empurra-empurra como se disputassem o privilégio de morrer primeiro. Já não são bois e vacas, mas rebanho condenado ao atavismo de trilhar o caminho do  próprio suplício.
Assim vamos nós, manada humana, rumo ao consumismo, cientes de que nos arrancarão o dinheiro e a alma. Bombardeados pela publicidade, ornada com sinos, velas, neves de algodão e belas mamães noeis, somos impelidos a comprar o que não necessitamos e a gastar o que não podemos.
Como é tempo de férias, há que se programar a viagem, a praia, o sítio, arrumar e desfazer malas, enfrentar a maratona dos supermercados (leve um livro para ler na caixa) e suportar os engarrafamentos na cidade e na estrada. E os shoppings? Ah, os shoppings! São os templos da concupiscência - palavra grega que bem expressa esse sentimento ambíguo de atração e repulsão. Entra-se fissurado e sai-se aliviado.
Por que o imperativo de dar presentes no Natal? A central única de consumidores deveria decretar uma greve geral ao consumo. Em plena época de Natal. Não se compraria mais do que em outros meses do ano. E, em vez de presentes, daríamos carinho, atenção, alegria, apoio e solidariedade. Os pais levariam os filhos aos hospitais para doarem, no valor dos presentes, algo indispensável aos doentes mais pobres. A família ofertaria uma cesta básica a outra carente. Seriam presenteados os sofredores de rua, os presos, os loucos, os que se tratam de dependências químicas, os portadores de vírus da Aids e os que vivem sem terra, sem teto e sem pão. Trocar-se-ia Papai Noel pelo Menino Jesus, o shopping pela igreja, a mercadoria pela compaixão. Aquecidos pela fé, celebraríamos assim uma verdadeira festa, aquela que, no dia seguinte, não deixa ressacas de farturas, faturas e fissuras, mas enche o coração de júbilo.

Frei Betto - O Globo, 24.12.2013.

segunda-feira, 23 de dezembro de 2013

Seria a conversão de um marqueteiro?


Em tempos cínicos, acreditar é ser rebelde, revolucionário. Sem Jesus, Papai Noel seria ridículo. O Natal não nasceu na Macy's, ele nasceu em Belém.
Nizan Guanaes (Folha, 24.12.2013)

Somos um povo fútil (II)

Observem a expressão corporal da moça, a postura da turba...Era para ser um protesto contra a repressão ao topless na praia de Ipanema. Oito mil  mulheres comprometeram-se a comparecer pela Internet. Apareceram dez, e muuuitos homens.  Deu nisso aí. Só no Brasil mesmo!
(Foto de O Globo, 22.12.2013)

sábado, 21 de dezembro de 2013

Festas de final de ano.

Multiplicam-se em dezembro. No setor do trabalho foram três, além do almoço. A primeira foi regada a espumantes brasileiros, cavas e champanhes franceses com pães da boulangerie do Daniel Guérin. Chique a turma! Na segunda, a pièce de résistence foi um pernil de porco defumado acompanhado dos vinhos que trouxemos de nossas viagens ao exterior. Nela quero me deter pelo inusitado de um fato que confirma mais e mais algumas certezas que a velhice traz. Duas delas nesse caso. Uma é de que sempre existe  uma certa cumplicidade entre vítima e algoz; a outra é a constatação de que a   maldade das pessoas está cada vez mais desatada.
Uma das colegas instada por um, digamos - maldoso de plantão - passou a contar um fato ocorrido numa viagem de trabalho ao exterior para participar de um workshop em que um dos participantes manifestou interesse em casar com ela. Em função das circunstâncias que cercavam a pessoa e o fato, o que se viu em seguida foi um verdadeiro massacre da moça que respondia com aparente naivité às insinuações dos colegas fornecendo detalhes que alimentavam ainda mais a fogueira do linchamento. Do lado da vítima, uma certa ingenuidade, sim!, mas que não era gratuita; todos aqueles detalhes que ela desfiava - na minha opinião - eram para provocar inveja nas mulheres, dada a posição do pretendente. Aos homens ela estava mostrando que próxima aos 40 anos e com um filho quasi-adolescente para criar, ela ainda era uma mulher desejável. Do lado dos agressores, chamou a atenção a composição e o número da turba, pessoas, inclusive, de quem você jamais esperaria tamanho empenho.  Eles obviamente irão negar, alegar que estavam apenas brincando...Devo dizer que em Papai Noel - a propósito da época - não acredito faz tempo.
O episódio provocou a instituição do - bem humorado, por enquanto! -  troféu Coração Peludo para os homens nas categorias ouro, prata e bronze, e Coração Felpudo para as mulheres, entregues numa terceira festa realizada ontem à tarde. O ambiente - ainda bem! -  estava de tal maneira descontraido que a vítima foi a mestra das cerimônias. Vai ver foi a qualidade da bebida, champã francesa e Franciacorta italiana! Essa turma é definitivamente chique e... maldosa.

PS - Não divulgo o nome dos agraciados para não comprometer seus currículos. A festa, entretanto, foi regiamente ilustrada por  fotos e nesse ambiente mefítico de Internet é possível que apareçam em algum Facebook ou Instagram da vida.

domingo, 15 de dezembro de 2013

Somos um povo fútil

"No Brasil, tudo vira moda. Até manifestação de rua.”
Ouvi essa frase de um motorista
de táxi durante os acontecimentos
de junho, e achei um exagero. Rebati, dizendo
que o povo nas ruas tinha um significado
imenso e ia propiciar a mudança de várias leis. Ele
me olhou pelo retrovisor e respondeu que era verdade,
mas que via muitos jovens, a caminho das
manifestações, agindo como se estivessem indo
para um bloco de carnaval. “É a onda do momento”,
insistiu. “Daqui a pouco passa.”
Em poucas semanas, as manifestações começaram
a esvaziar. Os motivos eram muitos: a
ação dos black blocks, as depredações, a violência
da polícia, as denúncias de interesses escusos
por parte de políticos, milicianos, traficantes.
Mas não pude deixar de pensar nas palavras
do motorista de táxi.
Tornei a pensar nelas há algumas semanas, ao
voltar de uma viagem de quase um mês à Alemanha.
Ao desembarcar no Brasil, fui tomada
pela sensação de que somos mesmo um país de
modismos. Um povo fútil. Sei que é um clichê
essa história de ir à Europa e voltar falando de
“um banho de civilização”. Sempre fui contra isso.
Mas, desta vez — depois de visitar 11 museus,
duas exposições, de ir a um concerto de
música clássica e de visitar uma gigantesca feira
de livros —, alguma coisa aconteceu comigo.
Acho que uma das razões dessa sensação foi a
leitura, durante a viagem, do livro de Mario Vargas
Llosa, “A civilização do espetáculo”. Embora em alguns
pontos eu discorde do escritor, o livro me
chamou a atenção para a destruição da cultura no
mundo moderno, em favor do entretenimento. Esse
conceito me deixou pensando no Brasil — nesse
país que não lê livros, mas onde quase todo
mundo tem celular. Onde se veem, nos bairros pobres,
antenas parabólicas sobre casas miseráveis,
onde há mais televisores do que geladeiras, e onde,
em vez de bibliotecas, temos lan houses. País
que parece ter passado, em massa, do analfabetismo
funcional para o Facebook — sem escalas.
Outro fator que contribuiu para a minha sensação,
ao voltar, foi essa lamentável discussão sobre
as biografias. Muito me entristeceu ver biógrafos e
historiadores serem tratados como se fossem caçadores
de fofocas, quando o que está em jogo,
com essa distorção no Código Civil, é a memória
— e a História — de nosso país. Lamentei ver artistas
que sempre lutaram pela liberdade defendendo
posições indefensáveis. Não pude deixar
de comparar o que estava acontecendo aqui com
a atitude dos alemães em relação ao seu próprio
passado (e que passado!). Eles não escondem nada.
Não são um país sem memória. Tinham todos
os motivos para ser, mas não são.
Nós somos. Descuidamos de nossos museus,
nosso patrimônio, nossos arquivos. Deixamos
cair aos pedaços a Biblioteca Nacional. Mas
adoramos automóveis. E televisores gigantes,
com telas de LED. Não podemos ficar um segundo
sem falar ao celular, nem mesmo quando
almoçamos (na Alemanha, os trens têm vagões
em que é proibido ligar celulares e computadores,
porque os bips incomodam). Quando viajamos
— refiro-me à nossa classe média —, o que
mais gostamos é de fazer compras. Já somos até
conhecidos nas lojas de Nova York e Miami, onde
os lojistas contratam vendedores que saibam
falar português. E somos vaidosos. Queremos
espetar botox no rosto e botar silicone nos seios.
Já há meninas de 14, 15 anos, pedindo às mães
que as deixem fazer isto. Nas ruas da Europa,
não se vê essa quantidade de seios artificiais
que temos por aqui. Estamos entre os campeões
mundiais em número de cirurgias plásticas. Em
cidades como Rio e São Paulo, há quase uma
academia de ginástica em cada quarteirão. Precisamos
malhar. E emagrecer. E não envelhecer
nunca. E comprar tênis novos. Mas podemos
passar um ano inteiro sem ler um único livro.
Temos péssimos resultados em matéria de educação
— em todos os sentidos.
Voltei da viagem com essa sensação de que
somos mesmo fúteis, superficiais, e me lembrei
do motorista do táxi.

Heloisa Seixas - O Globo, 14.12.2013

O que me disse a flor



A flor tem a delicadeza encantadora de uma obra de arte. Mas que não foi feita por nenhum artista

Durante um passeio pela avenida Atlântica, sentei-me sob uma das árvores que há ali, próximo aos edifícios, quando, ao meu lado, no banco, caiu uma flor amarela, igual a muitas que estavam ali no chão.

Peguei-a e tive uma surpresa ao olhar para dentro dela, côncava como um cálice. É que o fundo do cálice era de cor lilás intenso e, do centro dele, erguia-se um pistilo que parece um requinte decorativo posto ali para me encantar. Mas, encantar a mim que, por acaso, peguei essa flor? A flor, suas cores, seu pistilo têm a delicadeza encantadora de uma obra de arte. Mas uma obra de arte que não foi feita por nenhum artista, por ninguém.

Observo ainda que o pistilo é constituído de pequenos anéis feitos de uma matéria semelhante a pluma e lindamente completado por quatro fios também lilases. Que capricho, que harmonia em tudo aquilo! A natureza cria beleza para si mesma? A beleza é natural a tudo o que ela cria?

Certamente, você dirá que ela cria também bichos horríveis e repugnantes. É verdade, mas isso torna ainda mais incompreensível o esplendor das coisas belas que ela cria. E, no caso dessa flor, do pistilo dessa flor, fascinou-me o esmero, o capricho, a delicadeza das pequeninas rodelas de pluma amarela, que pareciam ter sido feitas com o deliberado propósito de fascinar. Mas a quem? Mas por quem?

O que eu desejo transmitir a vocês, nesta crônica, é o espanto de que fui tomado, naquela tarde, ao descobrir essa flor. E havia dezenas delas pelo chão, algumas já murchas, outras esmagadas pelos pés dos transeuntes, num desperdício de belezas. Será mesmo um desperdício? Não, ela é assim mesmo em tudo ou quase tudo.

Quando o homem ejacula lança centenas de milhões de espermatozoides, embora apenas um deles tenha a possibilidade de atingir o óvulo e fecundá-lo. Creio que ela pretende, com esse excesso, tornar inevitável a fecundação e o surgimento de outro ser vivo.

Mas meu espanto não para aí. Outro dia, via na televisão um documentário filmado em águas profundas do oceano, aonde a luz do sol não chega. Era um mundo outro, habitado por seres que não sei se devo chamá-los de peixes. Sei que eram estranhíssimos; nadavam, é certo, mas suas nadadeiras eram algo nunca visto, de uma matéria transparente, flexível, que mudava de cor a cada instante.

Tinham cabeça, boca? Não sei. E quase todos traziam consigo antenas em cuja ponta uma pequena lâmpada acendia e apagava. São próprios àquela outra dimensão do planeta, onde se criam outros seres, outras vidas, outra beleza.

Eram peixes? Eram flores? Eram ficção? É que, como no caso da flor amarela que me caiu no colo, eram criações poéticas da natureza. Pois é, ando ultimamente grilado com esses exageros da natureza que não sei explicar. Na verdade, a realidade do mundo excede qualquer lógica. Ou a lógica dele é outra?

Mas não é: já pensou nas descobertas feitas pelos físicos que levaram a descobrir essa maravilha que é o átomo? Fico pensando: descobriram quais partículas constituem o núcleo do átomo e, a partir daí, conseguiram desintegrá-lo. E temos a energia atômica! Não é estranho que seja tudo tão complexo e, ao mesmo tempo, tão bem organizado e que a inteligência humana seja capaz de entender isso?

Gente, quando faço essa pergunta, lembro-me de que o universo é constituído de bilhões e bilhões de galáxias, constituídas, por sua vez, de quatrilhões de sóis. O sistema solar a que pertencemos é quase nada nesse universo infinito. E nosso planeta, que importância tem? Um grãozinho de poeira. E nós, seres humanos, menos que um grãozinho de poeira nessa imensidão. Não obstante, conseguimos pensá-la.

...................
Ferreira Gullar - Folha, 15.12.2013

quarta-feira, 11 de dezembro de 2013

Life is pain and sorrow. By the way... (II)

Ele teve seu prestígio, mas acabou sendo trocado pela paixão
instantânea e pelo sexo ocasional. Estou falando do
amor, lembra dele? Pois é, já viveu melhores dias. Nessa era
dos entusiasmos superficiais, ficou cafona falar de amor. Casais
agora se unem por desejo, oportunidade ou conveniência.
Todos querem se apaixonar amanhã e somar mais um
nome ao seu currículo pessoal de aventuras, mas cultivar um amor
para sempre? Cruzes.

O amor, para os desencantados do século XXI, deixou
de ser fotogênico e inspirador. 

Já deu os versos que tinha que dar.
Quem teria paciência e tempo, hoje, para se dedicar a uma só pessoa? 

O amor faz sofrer e, além disso, não rende uma
boa história para repartir com os amigos, 

não vira matéria de Segundo Caderno, 
foi barrado das redes sociais.
O amor segue valorizado, apenas, no cinema e nos livros. 

A arte ainda investiga esse sentimento
que teima em não ser da forma que o idealizamos.
O amor quase sempre se apresenta como difícil,

seja por diferenças raciais, sociais e de idade, 
ou porque um dos amantes é casado,  ou por ser vivido à distância, 
ou ainda porque as famílias não aprovam a união, no melhor estilo Capuleto e Montecchio
(só que em vez de os pais encrencarem, agora quem encrencam
são os filhos do primeiro casamento).
Ainda assim, eu arriscaria dizer que nada é mais poderoso
do que o que a gente sente. Nada. Nem mesmo o que a gente pensa.
O amor é bem mais exigente do que a paixão efêmera:
ele pressupõe a construção de duas vidas a partir de uma
simples troca de olhares, que é como tudo geralmente começa.
Enquanto a paixão se esgota em si mesma e não está
interessada no amanhã, o amor é ambicioso, se pretende
eterno, e para pavimentar esta eternidade não mede
esforços. É uma loucura disfarçada de sanidade.
Não fosse uma loucura, o amor não seria o que é: lírico e
profundo, rebelde e transformador. Amar é a transgressão
maior. É quando rompemos com a nossa solidão 

para inaugurar uma vida compartilhada e, portanto, inédita.
Só mesmo a loucura inclassificável do amor 

para fazer as pessoas criarem trigêmeos,
trocarem de sobrenome, dividirem o mesmo banheiro, 

relacionarem-se com os parentes do outro 
e achar tudo isso normal e inebriante.
Mesmo desprestigiado, devemos muito a ele. 

“Ainda que eu fale as línguas dos homens e dos anjos,
 se não tiver amor, serei como o bronze que soa, 
ou como o címbalo que retine.” ( Cor,13, 1-7). 
Eis um pouquinho de reflexão neste mês natalino,
em que o amor sai do limbo, ganha novo fôlego e avisa
que ainda está vivo. Seu aparente descrédito é consequência
da pressa de viver, da urgência dos dias, da necessidade
de se “aproveitar” cada instante, como se amar
fosse um impedimento para o prazer. Francamente, o que
se aproveita, de fato, quando não se sente coisa alguma? A
resposta é: coisa alguma. 


Marta Medeiros -  Dezembro e o Amor - Revista O Globo - 8.12.2013

*********
Depois do Auden, tenho crédito para  transcrever a Marta Medeiros.
... e concordo com o que ela diz, com todos os clichês do texto. Afinal falar de amor é um  tremendo clichê.
mas....é o amor  - por uma pessoa, uma causa - a única força capaz de dar sentido ao absurdo dessa vida e às perguntas sem resposta que ela nos apresenta.
Tem a fé também...mas aí já é outro papo.

segunda-feira, 9 de dezembro de 2013

Life is pain and sorrow. By the way...

... viver, como já disse alguém, mereceria
ser reconhecido como uma
das formas supremas de arte.

Dorrit Harazim, O ser humano e o estadista, 
O Globo, 08.12.2013

Funeral Blues

W.H. Auden

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message 'He is Dead'.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the woods;
For nothing now can ever come to any good.

April 1936

___
.... e as traduções!
___
Que parem os relógios, cale o telefone,
jogue-se ao cão um osso e que não ladre mais,
que emudeça o piano e que o tambor sancione
a vinda do caixão com seu cortejo atrás.

Que os aviões, gemendo acima em alvoroço,
escrevam contra o céu o anúncio: ele morreu.
Que as pombas guardem luto — um laço no pescoço —
e os guardas usem finas luvas cor-de-breu.

Era meu norte, sul, meu leste, oeste, enquanto
viveu, meus dias úteis, meu fim-de-semana,
meu meio-dia, meia-noite, fala e canto;
quem julgue o amor eterno, como eu fiz, se engana.


É hora de apagar estrelas — são molestas —
guardar a lua, desmontar o sol brilhante,
de despejar o mar, jogar fora as florestas,
pois nada mais há de dar certo doravante.

(tradução de Nelson Ascher)
_______

Parem todos os relógios, desliguem o telefone,
Não deixem o cão ladrar aos ossos suculentos,
Silenciem os pianos e com os tambores em surdina
Tragam o féretro, deixem vir o cortejo fúnebre.

Que os aviões voem sobre nós lamentando,
Escrevinhando no céu a mensagem: Ele Está Morto,
Ponham laços de crepe em volta dos pescoços das pombas da cidade,
Que os polícias de trânsito usem luvas pretas de algodão.

Ele era o meu Norte, o meu Sul, o meu Este e Oeste,
A minha semana de trabalho, o meu descanso de domingo,
O meio-dia, a minha meia-noite, a minha conversa, a minha canção;
Pensei que o amor ia durar para sempre: enganei-me.

Agora as estrelas não são necessárias: apaguem-nas todas;
Emalem a lua e desmantelem o sol;
Despejem o oceano e varram o bosque;
Pois agora tudo é inútil.

(tradução de Maria de Lourdes Guimarães)
_______

Parem já os relógios, corte-se o telefone,
dê-se um bom osso ao cão para que ele não rosne,
emudeçam pianos, com rufos abafados
transportem o caixão, venham enlutados.

Descrevam aviões em círculos no céu
a garatuja de um lamento: Ele Morreu.
no alvo colo das pombas ponham crepes de viúvas,
polícias-sinaleiros tinjam de preto as luvas.

Era-me Norte e Sul, Leste e Oeste, o emprego
dos dias da semana, Domingo de sossego,
meio-dia, meia-noite, era-me voz, canção;
julguei o amor pra sempre: mas não tinha razão.

Não quero agora estrelas: vão todos lá para fora;
enevoe-se a lua e vá-se o sol agora;
esvaziem-se os mares e varra-se a floresta.
Nada mais vale a pena agora do que resta.

(tradução de Vasco Graça Moura)
______

Parem todos os relógios, desliguem o telefone,
Não deixem o cão ladrar aos ossos suculentos,
Silenciem os pianos e abafem o tambor
Tragam o caixão, deixem passar a dor.

Que os aviões voem sobre nós lamentando,
Escrevinhando no céu a mensagem: Ele Está Morto,
Ponham laços de crepe nos pescoços das pombas da região,
Que os polícias de trânsito usem luvas pretas de algodão.

Ele era o meu Norte, o meu Sul, o meu Este e Oeste,
A minha semana de trabalho, o meu descanso de domingo,
O meu meio-dia, a minha meia-noite, a minha conversa, a minha canção;
Pensei que o amor ia durar para sempre: “não tinha razão”.

Agora as estrelas não são necessárias: apaguem-nas todas;
Emalem a lua e desmantelem o sol;
Despejem o oceano e varram a floresta;
Pois agora nada mais de bom nos resta.

(tradução de ???)
_____

Pare os relógios, cale o telefone
Evite o latido do cão com um osso
Emudeça o piano e que o tambor surdo anuncie
a vinda do caixão, seguido pelo cortejo.

Que os aviões voem em círculos, gemendo
e que escrevam no céu o anúncio: ele morreu.
Ponham laços pretos nos pescoços brancos das pombas de rua
e que guardas de trânsito usem finas luvas de breu.

Ele era meu Norte, meu Sul, meu Leste e Oeste
Meus dias úteis, meus finais-de-semana,
meu meio-dia, meia-noite, minha fala e meu canto.
Eu pensava que o amor era eterno; estava errado

As estrelas não são mais necessárias; apague-as uma por uma
Guarde a lua, desmonte o sol
Despeje o mar e livre-se da floresta
pois nada mais poderá ser bom como antes era.

(tradução de ???)
_____

Parem todos os relógios, desliguem o telefone,
Impeçam os cães de ladrar com um osso apetitoso,
Calem-se os pianos e com ribombares abafados
Tragam o caixão, que as carpideiras chorem.

Que os aviões circulem gemendo sobre nós
Escrevendo no céu a mensagem Ele Está Morto,
Ponham fitas crepe nos pescoços brancos das pombas públicas,
Que os polícias de trânsito usem luvas de algodão preto.

Ele era o meu Norte, o meu Sul, o meu Este e Oeste,
A minha semana de trabalho e o meu descanso de Domingo,
O meu dia, a minha noite, a minha conversa, a minha canção;
Pensava que o amor durava para sempre: estava errado.

As estrelas já não são desejadas; apaguem uma a uma;
Embalem a lua e desmanchem o sol;
Despejem o oceano e varram as florestas;
Pois já nada pode vir a ser bom.

(tradução de ???)

Máquina de Escrever - Blog do Luciano Trigo

quinta-feira, 5 de dezembro de 2013

... enquanto isso num certo país ao sul do Rio Grande!


Caro Roberto,
Eis que vocês revivem novamente mais um
drama promovido pelo vosso sistema de privilégios
ou distinções (como diria o bom Bourdieu)
com a prisão dos mensaleiros mais distinguidos,
todos atores centrais deste governo lulopetista
que prometia tornar o Brasil menos injusto.
Como — eis a questão — prender deputados,
tesoureiro, presidente e chefe da Casa Civil da
Presidência, o cabeça do esquema; o qual, ademais,
incluía como operadores pilantras igualmente
medalhões se todos foram cabalmente
condenados? Um esquema, digo de passagem,
testado também com o PSDB em Minas Gerais.
Prender gentinha e pessoas comuns é banal.
Mas como prender superiores, trancafiar “os
homens” e enjaular mandões apadrinhados ao
governo?
“Não tenho tempo para mencionar nomes e
detalhes porque em meia hora devo me apresentar
à corte do meu condado para finalizar o
divórcio com a minha quarta esposa, a queridíssima
Susan, já que caí de amor por Ellen (três
anos mais jovem e com um doutorado em antropologia
ontológica) neste último verão.
“Mas revisitei o ‘velho’ Machado e o encontrei
mais novo do que nunca. Como você há de
lembrar, a ‘teoria’ se faz em plena passagem de
um dia pra outro e como um presente de aniversário
para um filho rico e idiota, no momento
em que um pai sábio e realista assinala
que ser ‘medalhão’ é o papel social mais importante
da cena brasileira. Entre todas as carreiras,
diz a portas fechadas, o ideal no Brasil é
ser um medalhão. E quais são as características
dos medalhões?
“A primeira é a atitude ou a forma. A gravidade:
esse mistério do corpo mas que, neste
seu Brasil, manifesta-se pela seriedade rabugenta
e pela ausência de riso. Encontrei muitos
brasileiros assim: sérios e sempre prontos
a darem uma bronca dos fracos e a beijarem o
rabo dos fortes.
“A segunda é não ter ideias. Sobretudo, ideias novas.
Até hoje os medalhões continuam falando em
defender o povo pobre, em combater a violência e
proteger os vulneráveis (esse novo conceito para os
fracos e os subordinados), mas sem apresentar nenhuma
novidade porque não arriscam ter uma opinião
individualizada e fazem parte de uma turma
ou partido. Seguem a mediocridade geral.
“A terceira é trivial e vossos administradores
públicos são pródigos em exibi-la. Refiro-me a
usar as locuções convencionais, as fórmulas
consagradas e incrustadas na memória coletiva.
Seguir a inércia geral com frases feitas é básico
na construção do medalhão.
“A quarta é a publicidade. Oferecer jantares e
obséquios, distribuir comendas e diplomas,
produz a propaganda e engendra a imagem da
‘boa gente’ do sujeito relacional e ‘boa-praça’.
Essa é a marca da vida pública brasileira feita
mais de fortunas pessoais roubadas ao povo por
meio de ‘irmandades’ confundidas com partidos
políticos, do que de políticas públicas efetivamente
transformadoras.
“A quinta é não ter opinião. Ou seja: mesmo pertencendo
a um partido ideologicamente cheio de
opinião, jamais infringir as regras e as obrigações estabelecidas,
como o dar-para-receber.
“A sexta, taxativa, é ser vulgar. Declares, como fez
Maduro outro dia, que os comunistas roubam tanto
quanto os capitalistas. Ou como os medalhões mansaleiros
que você é um ‘preso politico’ e não uma exceção
que confirma a regra: políticos que estão
(mesmo contra a vontade) tentando prender!
“A vulgaridade que impede embate de ideias e as
decisões que resgatam a virtude formam o centro
dos governos de coalização que vocês tanto admiram
e que nós, nesses Estados Unidos(?), não conseguimos
realizar. Essa cisão e essa conjunção entre
ser ideologicamente preciso e pessoalmente
impreciso são a base no medalhão.
“Como medalhão, você tem que ser igualitário no
discurso público, mas desigual na vida caseira. Há
muito mais em Machado, mas um divórcio e um
juiz que não ri e uma mulher zangada me esperam.
O certo, porém, é que seguindo essa teoria vai ser
um problemão prendê-lo no Brasil.
“Calorosas lembranças,
“Dick.” 

Carta de Richard Moneygrand,  brasilianista da
Universidade de New Caledônia ao amigo antropólogo Roberto Da Matta.


ROBERTO DAMATTA Medalhões Presos
 O Globo, 04.12.2013

Pois é...

Todo amor é pago. Em cédulas ou em sofrimento moral. 

Xico Sá
(Folha, 05.12.2013)